Mais le bonheur est la seule certitude, dans la vie. Si vous passez à côté en connaissance de cause, il se vexe et il ne revient pas. C'est ça la certitude.
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Etre seul. Etre vrai. Etre moi.
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La réalité, comme de toute façon c'est elle qui gagne, il vaut mieux qu'elle arrive le plus tard possible.
C'est drôle comme on réagit bizarrement, quand on commence à tenir à quelqu'un.
Je n'ai pas besoin de croire. Pas envie d'être sûr. La probabilité me suffit.
C'est assez doux, vous le verrez un jour, d'être l'ombre de soi-même. De se dire que les autres n'ont pas réussi à vous modifier.
Dans la même œuvre
C'est bon cette vie autour de moi, cette vie concrète, épaisse, fermée; ce mélange de petits drames insignifiants et d'usure quotidienne, sans horizons ni fausses promesses.
Combien de temps survit-on quand on n'existe plus pour personne?
C'est ma femme qui a tout monté. Je ne trouve pas d'autre explication. Elle a su mon accident, elle a cru que j'étais mort et elle a fait passer son amant pour moi.
Un bref instant, pendant que je dealais dans les jardins du Forum, je me suis dit qu'il fallait cesser d'exister pour commencer à vivre.
Sans réponse devant l'absurde. Comment justifier l'évidence quand tout le monde la nie, et qu'on n'a d'autre preuve à opposer que sa bonne foi ?