La poésie est partout, même dans les chiffres, dixit Queneau.
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Quand on est petit, on voit ses grands-parents comme des bras qui vous enveloppent, des câlins et des histoires qui, au début, font peur, mais qui finissent toujours bien, gentils récompensés, méchants punis.
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À lire aussi de Janine Boissard
Grandir, c'est sans doute aussi savoir pardonner les blessures qui vous sont faites par inadvertance et dont on est le seul à pouvoir mesurer la profondeur.
Un écrivain peut finir par devenir un simple jongleur de mots plus ou moins adroit. Il peut en arriver à oublier l'essentiel: cette source qui coule au fond de nous et qui est le véritable lieu de rencontre des êtres.
La musique, langage universel que chacun s'approprie en l'accordant aux couleurs de son âme, sans pour autant en dénaturer la beauté.
La retraite, qu'est-ce que c'est, sinon la permission officielle de rouiller.
Dans la même œuvre
Il y a toutes sortes de silences. On parle de silence religieux, de silence de mort. Il peut y en avoir aussi de respect, de regret, de honte.
Sans bois, une maison est sans racine.
Il me semble à la fois que le temps se traîne comme un escargot et qu'il m'échappe ; c'est le grand tourment de l'espérance.
Toutes les chansons ont le même refrain, murmuré, hurlé ou sangloté : sans amour, t'es mort.
La seule façon de vivre bien est d'être en accord avec sa conscience, de ne jamais tricher avec soi-même.