Il y a toutes sortes de silences. On parle de silence religieux, de silence de mort. Il peut y en avoir aussi de respect, de regret, de honte.

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Il arrive qu'on sache à l'avance ce qui fera un souvenir. Cela peut être quelque chose de très insignifiant: un bruit, une odeur, un instant.
Confier pour l'adoption un enfant dont on sait qu'on ne pourra le rendre heureux est un acte d'amour.
On peut tout savoir sur la cellule nucléaire et être atteint de cécité galopante en ce qui concerne ses plus proches.
Il me semble à la fois que le temps se traîne comme un escargot et qu'il m'échappe ; c'est le grand tourment de l'espérance.
La musique, langage universel que chacun s'approprie en l'accordant aux couleurs de son âme, sans pour autant en dénaturer la beauté.
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Dans la même œuvre

Sans bois, une maison est sans racine.
Il me semble à la fois que le temps se traîne comme un escargot et qu'il m'échappe ; c'est le grand tourment de l'espérance.
Toutes les chansons ont le même refrain, murmuré, hurlé ou sangloté : sans amour, t'es mort.
La seule façon de vivre bien est d'être en accord avec sa conscience, de ne jamais tricher avec soi-même.
Il y a toutes sortes de colères, les noires, les bleues, comme la peur, les dantesques, les colères rentrées que l'on retient parfois pendant si longtemps que lorsqu'elles explosent, c'est la tuerie.