Il me semble à la fois que le temps se traîne comme un escargot et qu'il m'échappe ; c'est le grand tourment de l'espérance.
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Sans bois, une maison est sans racine.
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À lire aussi de Janine Boissard
Toutes les chansons ont le même refrain, murmuré, hurlé ou sangloté : sans amour, t'es mort.
Un écrivain peut finir par devenir un simple jongleur de mots plus ou moins adroit. Il peut en arriver à oublier l'essentiel: cette source qui coule au fond de nous et qui est le véritable lieu de rencontre des êtres.
Le livre est comme une grotte un peu magique que chacun explore avec sa propre lumière intérieure pour y chercher sa vérité.
Quand un homme pleure, des tas de mots comme force, fierté, virilité, des châteaux forts avec tours et oriflammes s'effondrent.
Dans la même œuvre
Il y a toutes sortes de silences. On parle de silence religieux, de silence de mort. Il peut y en avoir aussi de respect, de regret, de honte.
Il me semble à la fois que le temps se traîne comme un escargot et qu'il m'échappe ; c'est le grand tourment de l'espérance.
Toutes les chansons ont le même refrain, murmuré, hurlé ou sangloté : sans amour, t'es mort.
La seule façon de vivre bien est d'être en accord avec sa conscience, de ne jamais tricher avec soi-même.
Il y a toutes sortes de colères, les noires, les bleues, comme la peur, les dantesques, les colères rentrées que l'on retient parfois pendant si longtemps que lorsqu'elles explosent, c'est la tuerie.