L'artifice souvent n'est qu'un soin malhabile; - S'il endort un soupçon, il en éveille mille.
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Par l'horreur des tourments quelle âme n'est émue ?
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A cet abattement que vous laissez paraître, - J'ai, s'il faut l'avouer, peine à vous reconnaître.
Terre où je n'ai plus rien que mon coeur puisse aimer, - Ouvre-toi! Dans tes flancs puissé-je m'abîmer!
Toujours de la discorde on jette la semence, - Lorsqu'aux nouveaux états on donne la naissance.
Combien est rare un coeur de l'honneur seul épris !