Supposez qu'on meure et qu'on découvre que les morts sont des vivants qui jouent à être morts!
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On se défait d'une névrose, on ne se guérit pas de soi.
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À lire aussi de Jean-Paul Sartre
Fra Angelico, dit-on, peignait à genoux: si cela est vrai, beaucoup d'écrivains lui ressemblent, mais ils vont plus loin que lui: ils croient qu'il suffit d'écrire à genoux pour bien écrire.
Il y a des hommes qui naissent engagés : ils n'ont pas le choix, on les a jetés sur un chemin, au bout du chemin il y a un acte qui les attend, leur acte ; ils vont, et leurs pieds nus pressent fortement la terre et s'écorchent aux cailloux.
L'homme qui se croit déterminé se masque sa responsabilité.
Trois heures. Trois heures, c'est toujours trop tard ou trop tôt pour tout ce qu'on veut faire.
Dans la même œuvre
Que l'humanité vienne à disparaître, elle tuera ses morts pour de bon.
J'étais un enfant, ce monstre que les adultes fabriquent avec leurs regrets.
Voyez plutôt: seul au milieu des adultes, j'étais un adulte en miniature, et j'avais des lectures adultes; cela sonne faux, déjà, puisque, dans le même instant, je demeurais un enfant.
Ces troubles légers persistèrent jusqu'à l'été: ils m'épuisaient, je m'en agaçais ...
Un ami me considéra d'un air inquiet: «Vous étiez, me dit-il, encore plus atteint que je n'imaginais». Atteint? je ne sais trop. Mon délire était manifestement travaillé.