L'histoire de la littérature et de l'art est une sorte de martyrologe qui conte les huées dont on a couvert chacune des manifestations nouvelles de l'esprit humain.
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On sait que l'on tombe, on ne sait jamais si l'on se relèvera.
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À lire aussi de Emile Zola
Le bonheur, pour nous misérables, n'est que dans l'humilité et l'obéissance.
Les hommes eux-mêmes allaient des fois à l'église, aux grandes fêtes, parce que tout le monde y allait.
Naturellement, à mesure que la paresse et la misère entraient, la malpropreté entrait aussi.
Les têtes s'égaraient, les anciens ne reconnaissaient plus les voies, dont l'écheveau s'était comme embrouillé devant eux. A chaque bifurcation, une incertitude les arrêtait court, et il fallait se décider pourtant.
Dans la même œuvre
Elle l'appelait «ma chérie», et lui ramenait sur le front deux accroche-coeur qui s'envolaient.
Son amazone de drap gros bleu, dont elle avait rejeté la longue traîne sur son bras gauche, la faisait plus grande ...
Rougon a tort de ne pas se marier... Ca assoit un homme.
La foule s'attroupait, se retournait, pour voir à qui en avait ce grand diable.
Il disparu un instant derrière une portière. On entendit un grand barbottement d'eau. Il reniflait, il soufflait.