Mais pour un enfant, une mère n'est qu'amour
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On connaît la formule qu'avait écrite Montaigne lorsqu'il tentait de dire pourquoi La Boétie avait empli son coeur : « Parce que c'était lui, parce que c'était moi. » Et vice versa, il va de soi. C'est l'image qu'on aura de mon père et de son ami Pierre : deux lierres à jamais enlacés.
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Vieillir est un naufrage. Qui a tué en moi ce qui faisait ma force, cette allure innocente, ce don sacré que j'avais de dire oui à la vie? Ce chant joyeux. Celui du forgeron face à l'enclume, du boxeur sur le ring, de Jésus sur sa croix.
Une année, le printemps arriva avec une avance si démesurée par rapport au calendrier que l'hiver, d'ordinaire opiniâtre, n'avait pas cherché à pérorer : il avait immédiatement abdiqué face à tant d'insolence. Heureusement pour lui car son combat eût été sans issue
Ils étaient incultes, c'est-à-dire intelligents mais sans les livres capables de leur nommer, soit cette intelligence, soit cette inculture
Le printemps cette année-là, allez savoir pourquoi, s'était pris pour un 14 juillet, avait allumé tous les pétards et les feux d'artifice enfantés par une sève explosive, et du petit brin d'herbe jusqu'au faîte des arbres, ça claquait de partout
Dans la même œuvre
Ça fait les hommes, la boxe, affirme sa mère. Tout comme la gnôle, les tranchées, l'enclume, ou le pas de l'oie. C'est pour ça qu'elle l'a inscrit au club, afin qu'il entre, en costaud, dans le troupeau des mâles, qu'il accède à l'âge adulte en gentleman couillu.
Toujours on sous-estime les gens qu'on aime trop, ou ceux qu'on aurait dû aimer encore bien davantage
Mon père ce héros. Mon roi d'éternité
On ne choisit pas son enfance, on s'acclimate aux pièces du puzzle, on bricole son destin avec les outils qu'on a sous la main
Ce sera son fils qui, plus tard, arrachera au Petit Larousse des mots d'or et de jade, de porphyre et de marbre, pour le glorifier. Le déifier.