Les morts - C'est discret - Ca dort - Bien au frais.
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Oh! la vie est trop triste, incurablement triste! - Aux fêtes d'ici-bas j'ai toujours sangloté: - «Vanité, vanité, tout n'est que vanité!» - - Puis je songeais: où sont les cendres du Psalmiste?
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Le vent jusqu'au matin n'a pas décoléré. Oh ! Ces quintes de toux d'un chaos bien posthume.
Oh! qu'une, d'Elle-même, un beau soir, sût venir - Ne voulant plus que boire à mes lèvres, ou mourir!
L'hiver gèle les fricots des pauvres aux assiettes sans fleurs peintes.
Et puis, quand je m'éveille en songeant à mes vers, - Je contemple, le coeur plein d'une douce joie, - Mon cher pouce rôti comme une cuisse d'oie.