Nous sommes les tendres lapins - Assis sur leurs petits derrières.
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Nous n'irons plus aux bois, les lauriers sont coupés.
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Au fond du vin se cache une âme.
Larges roses de feu, comme on en voit en rêve, - Et dont le fier carmin, d'un sourire enchanté, - Ressemble à du sang frais sur le tranchant d'un glaive.
On mourra de dégoût si l'on ne prend pas, de-ci de-là, un grand bain d'azur.
Toute Eve a l'air d'un soleil - Qui brûle, et sur chaque jambe - Un bas céleste et vermeil - Flambe.