Il n'y a pas de trahison chez un critique littéraire ; il n'y en aurait que s'il cessait un jour d'avoir l'esprit libre.
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Mais nulle d'entre vous ne hante plus ces rives, - Et si je viens errer sous leurs aulnes tremblants, - C'est pour n'y rencontrer que cette ombre furtive - Qui me ressemblerait, n'étaient mes cheveux blancs.
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À lire aussi de Emile Henriot
Un enfant au milieu des livres, c'est Parsifal chez les filles-fleurs ; tentantes à sa naïveté ; à sa pureté dangereuses.
Versailles est à mi-chemin entre deux extrêmes, Port-Royal et le Petit Trianon : la tension et la légèreté.
Portraits, statues, allégories, autographes, médailles, frontispices, tout ces documents parlent aux yeux, éclairent de page en page l'histoire passionnante, mais parfois sévère, de tout ce monde janséniste.
J'ai un bastidon dans la campagne environnante, un poste sous des arbres, où je vais rêver avec un fusil, en fumant ma pipe.
Dans la même œuvre
Vains rêves, faux espoirs, réalités, mensonges, - Fantôme de moi-même en des jours anciens, - Frère que j'ai perdu, raconte-moi tes songes - Pour que je sache un peu s'ils sont restés les miens.
Je ne mourrai pas seul. Vous m'accompagnerez, - Mes ombres. Avec moi vous vous dissiperez, - Dans la grande nuit sans aurore. - Avec nous dans la tombe à jamais enfermés - Les êtres disparus que nous aurons aimés, - Puissent-ils nous aimer encore !