La mythologie du premier amour, du bien-être ravageur a pour condition d'anéantir toutes les répliques possibles.
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Les promesses n'engagent que le temps de la promesse.
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On passe notre temps à aimer des souvenirs qui, eux, nous oublient. Chaque grain de nostalgie est un rétrécissement du chemin nous menant à la mort.
Nos vies sont des cercles. Des cercles avec des évolutions illusoires, des tentatives de nous faire croire que le but n'est pas le point de départ. Alors qu'il est évident que nous nous dirigeons vers l'origine, la poussière.
Mon coeur était comme une chaîne de vélo qui a déraillé; j'en avais assez de tourner dans le vide; je voulais que mon coeur batte enfin utilement.
J'aurais été capable de me mentir, car on se ment toujours quand on veut coûte que coûte l'amour d'un parent.
Dans la même œuvre
La douleur, c'est peut-être ça: une façon permanente d'être déraciné de l'immédiat.
A cause de la moquette, on n'entendait pas le bruit de ses talons aiguilles. La moquette, c'est le meurtre de la sensualité. Mais qui avait bien pu inventer la moquette?
Le sentiment amoureux est le plus culpabilisant. On peut penser alors que toutes les plaies de l'autre viennent de soi.
Elle trahissait son trouble. Ce trouble qu'elle était incapable de définir. Le Larousse s'arrête là où commence le coeur.
Chaque jour près d'elle avait été la conquête immense mais sournoise d'un véritable empire du coeur.