En vérité, le poète, le vrai poète, possède l'art du funambule. Ecrire, c'est avancer mot à mot sur un fil de beauté, le fil d'un poème, d'une oeuvre, d'une histoire couchée sur un papier de soie.
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Les plus belles promesses, même si elles finissent par devenir poussières de souvenir, ne passent jamais le sablier du temps.
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À lire aussi de Maxence Fermine
C'est vrai que le monde réel a parfois du bon, surtout si y vivent ceux qu'on aime.
Un matin, le bruit du pot d'eau qui éclate dans la tête fait germer une goutte de poésie, réveille l'âme et lui confère sa beauté. C'est le moment de dire l'indicible. ... Un matin, on prend le temps de se regarder vivre.
La beauté de ton visage s'en est allée - Dans le vent mauvais du désamour - Même si je vois encore l'ombre étoilée - De ton corps nu dans le vestige du jour.
N'oublie jamais ceci : jouer du jazz, c'est comme raconter une histoire. Une fois la musique envolée et le morceau terminé, il ne doit rester que tu bonheur... Sinon ça ne sert à rien. Strictement à rien !
Dans la même œuvre
Le hasard est une toile d'araignée dans laquelle le destin peut parfois se prendre.
La vie est un opium dont on ne se lasse jamais.
Si tous les hommes se mettaient à chercher une explication à la folie de leurs actes, il y a longtemps qu'il n'y aurait plus d'aventuriers.
Les plus belles promesses, même si elle finissent par devenir poussières de souvenir, ne passent jamais le sablier du temps.
Il pensa que le bonheur était aussi impalpable qu'une bouffée d'opium, aussi éphémère qu'une gorgée de thé.