Ainsi ma concierge m'apprit qu'on dératisait Paris. Si c'est une bonne chose, ce n'est pas un joli mot.
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Les jambes leur fourmillent. Allons, partons donc puisqu'elles en ont tant envie !
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Sous le gaz verdâtre, ma rue, à cette heure, est un gâchis crémeux, praliné, marron-moka et jaune caramel, - un dessert éboulé, fondu, où surnage le nougat des moellons.
Pourquoi suspendre la course de ma main sur ce papier qui recueille ... ce que je sais de moi, ce que j'essaie d'en cacher, ce que j'en invente et ce que j'en devine?
Pendant une bouffée de silence, épaisse comme une brume, je viens d'entendre choir sur la table voisine les pétales d'une rose qui n'attendait, elle aussi, que d'être seule pour défleurir.
Je pèche souvent par orgueil, comme il arrive aux gens de petite origine qui se dégoûtent du milieu où ils sont nés.
Dans la même œuvre
Marie et Anaïs, ravies, essayent les leurs (diadèmes) au milieu d'un cercle admirant de gosses.
Quelqu'un ouvre la porte en demandant d'un ton à l'ail: «hé! qui peut faire cet infernal tapage dans l'escalier?»
Nous sommes toutes éreintées, nous, mais qui reconnaîtrait en mademoiselle la duègne qui nous chaperonna ces trois jours?
Le col? Il n'y en a pas de col! C'est ouvert en V devant et derrière, entouré d'une chicorée de mousseline de soie et fermé par un chou de ruban rouge.
C'est à qui réalisera le mélange le plus baroque, les liquides les plus dénaturés.