Telle est notre malédiction, d'aspirer sans cesse à l'absolu, de le perdre sans cesse et d'y survivre toujours.
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Les hommes cachent mal qu'une femme leur plaît, qu'ils la dévorent des yeux ou fassent semblant de l'ignorer.
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Heureusement qu'ils ne fonctionnent pas, les régimes ; sinon, depuis le temps qu'on en fait, il y a longtemps que nous aurions atteint le but ultime : le poids zéro !
Les liens invisibles laissent les marques les plus profondes.
On ne croit plus au Prince Charmant. On s'assume. On sait bien qu'on ne pourra pas tout trouver dans un seul homme.
Comme on a tort de croire que l'intelligence ou les facultés d'analyse peuvent nous mettre à l'abri !
Dans la même œuvre
Le vrai problème du mensonge n'est pas d'être immoral, c'est qu'il imprime dans la mémoire une trace moins forte que la vérité.
Sans doute ai-je hérité moi aussi du complexe d'Isis, celle qui réunit les morceaux dispersés, l'obsession de relier entre eux des faits épars, de reconstituer des trajectoires, un roman n'est jamais loin du rêve de reconstituer un corps.
Une femme doit apprendre à se forger le caractère, elle doit apprendre à ne compter sur personne.
Nous sommes tous pareils. Adultes vus de loin, terrifiés comme des gosses dès qu'on approche de près les choses importantes.
Je l'écoutais, muette, enivrée, flattée qu'elle me fasse partager ses réflexions intimes, qu'elle me traite comme une égale, comme une adulte. Ce piège dans lequel tombent les enfants d'aimer qu'on les vieillisse. D'aimer qu'on vole leur âge.