Dans le monde tout se mélange. Dans le monde tout va ensemble, sauf l'Amour. Il ne va avec rien. Il n'est nulle part. Il manque. Il manque.
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Les gens croient montrer leur profondeur quand ils brassent des opinions. Mais les opinions sont des branches mortes flottant sur l'eau croupie de l'époque.
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À lire aussi de Christian Bobin
Toute notre vie n'est faite que d'échecs et ces échecs sont des carreaux cassés par où l'air passe.
Et c'est quoi, la fin d'un livre. C'est quand vous avez trouvé la nourriture qu'il vous fallait, à ce jour, à cette heure, à cette page.
Ne jamais exiger quoi que ce soit - attendre. - Ne jamais, à personne, rendre compte de ce que tu vis - rire. - Ne jamais t'imaginer cause d'un bien - rire, encore. - Ne jamais chercher une aide - attendre, encore.
Nous avançons dans la vie avec des mains rougies de criminel. Le déluge de notre mort les blanchira.
Dans la même œuvre
Une vie sans éclat et attentive au simple est semblable à ces coings à la peau duvetée et à l'apparence rugueuse qui, mûrissant dans l'ombre, embaument l'air du cellier - comme fait le corps d'un saint après sa mort.
Mes maîtres à l'école m'ont pendant des années parlé en vain: je n'ai rien retenu de ce qu'ils m'enseignaient, peut-être parce qu'ils le tiraient de leur certitude et non de l'ignorance printanière de leurs âme.
J'ai toujours dû la vie à ce que je voyais de pur.
L'âme métallique du Creusot déchire tous les beaux habits qu'on veut lui faire porter. Plongé dans l'atmosphère de cette ville, le cristal devient aussi pesant que l'acier.
Dans les années soixante, l'usine à midi et à six heures, toutes sirènes hurlantes, relâchait ses esclaves.