L'amour, ce n'est pas une histoire de perfection, c'est brut de décoffrage, une forme imparfaite boursouflée de scories.
❧
Les anges portent des ailes invisibles qui viennent par inadvertance effleurer la peau de ceux qu'ils protègent, les picotements, les chatouillements, ce sont eux.
◆
À lire aussi de Yves Simon
Tenir dans ses mains la tête de quelqu'un qui vient de prendre un billet de train, imaginer alors que c'est la terre que l'on tient comme cela.
L'amour, le luxe... Ce n'est pas rien. Ne pas aimer est la règle, c'est l'amour qui est l'exception.
Aujourd'hui, c'est toi, c'est moi, avec ce foisonnement qui nous entoure, les naissances, les raz de marée, des ombres qui se cherchent, les femmes qui pleurent, des amants qui se retrouvent.
Aimer c'est amener le hasard d'une rencontre dans le registre de l'éternité.
Dans la même œuvre
Elle songea que la paroi entre la vie et la mort était si frêle qu'il suffisait parfois d'un mot, ou d'une absence de mot, pour qu'elle se fracture.
Le chagrin amoureux est l'une des plus éprouvantes blessures que nous ayons à combattre car il doit être vaincu seul, et surtout dans le plus grand des silences.
Aujourd'hui, c'est toi, c'est moi, avec ce foisonnement qui nous entoure, les naissances, les raz de marée, des ombres qui se cherchent, les femmes qui pleurent, des amants qui se retrouvent.
C'est la vie qui est l'atelier du monde, là où s'enseignent les gestes de la rencontre et des adieux.