L'amour parfume les souvenirs des hommes et des femmes, il enchante de son souffle chaque aspiration de nos poumons. L'amour est exaltation du temps présent, notre délectation atavique pour l'éternité.
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L'amour, ce n'est pas une histoire de perfection, c'est brut de décoffrage, une forme imparfaite boursouflée de scories.
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Les anges portent des ailes invisibles qui viennent par inadvertance effleurer la peau de ceux qu'ils protègent, les picotements, les chatouillements, ce sont eux.
Elle songea que la paroi entre la vie et la mort était si frêle qu'il suffisait parfois d'un mot, ou d'une absence de mot, pour qu'elle se fracture.
Aujourd'hui je t'aime, nous sommes vivants toi et moi au milieu des tremblements du monde, pourtant l'amour que nous nous portons règne sur la Terre, la gouverne, il irradie chaque recoin du malheur.
Les livres résistent au temps et aux tempêtes comme les rives de la mer.
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L'amour est l'histoire de ce parcours qui part d'un mystère pour parvenir, une éternité plus tard, au même mystère: irrésolu.
Depuis le départ de Justine, je m'endormais le soir avec une bouillotte.