L'amour, ce n'est pas une histoire de perfection, c'est brut de décoffrage, une forme imparfaite boursouflée de scories.
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C'est la vie qui est l'atelier du monde, là où s'enseignent les gestes de la rencontre et des adieux.
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Depuis le départ de Justine, je m'endormais le soir avec une bouillotte.
L'exil, c'est se retrouver dans un lieu où les rues n'ont pas de noms.
L'élégance ne s'apprend nulle part, elle est là, fichée aux corps et aux âmes de ceux qui en ont reçu la grâce à leur naissance.
Les chanceux sont ceux qui écoutent, qui regardent, qui tissent des liens avec des inconnus, qui voyagent et s'étonnent, qui ne se découragent pas et persistent quand tout semble résister.
Dans la même œuvre
Les anges portent des ailes invisibles qui viennent par inadvertance effleurer la peau de ceux qu'ils protègent, les picotements, les chatouillements, ce sont eux.
Elle songea que la paroi entre la vie et la mort était si frêle qu'il suffisait parfois d'un mot, ou d'une absence de mot, pour qu'elle se fracture.
Le chagrin amoureux est l'une des plus éprouvantes blessures que nous ayons à combattre car il doit être vaincu seul, et surtout dans le plus grand des silences.
Aujourd'hui, c'est toi, c'est moi, avec ce foisonnement qui nous entoure, les naissances, les raz de marée, des ombres qui se cherchent, les femmes qui pleurent, des amants qui se retrouvent.