On dit que l'amour est la seule chose à ne jamais chercher puisqu'on ne le trouve justement pas de cette manière.
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Aujourd'hui, c'est toi, c'est moi, avec ce foisonnement qui nous entoure, les naissances, les raz de marée, des ombres qui se cherchent, les femmes qui pleurent, des amants qui se retrouvent.
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Les anges portent des ailes invisibles qui viennent par inadvertance effleurer la peau de ceux qu'ils protègent, les picotements, les chatouillements, ce sont eux.
L'amour est cette insoutenable innocence d'éprouver pour quelqu'un un sentiment absolu tout en sachant nos vies provisoires et notre choix faillible.
L'amour d'une femme ne peut être qu'un puits sans fond, un insondable gouffre d'attentions, de tendresse, de gestes rassurants.
Le temps et l'espace entre les êtres deviennent parfois si considérables que l'on se demande comment ces planètes ont pu un jour graviter dans le même ciel.
Dans la même œuvre
Les anges portent des ailes invisibles qui viennent par inadvertance effleurer la peau de ceux qu'ils protègent, les picotements, les chatouillements, ce sont eux.
Elle songea que la paroi entre la vie et la mort était si frêle qu'il suffisait parfois d'un mot, ou d'une absence de mot, pour qu'elle se fracture.
Le chagrin amoureux est l'une des plus éprouvantes blessures que nous ayons à combattre car il doit être vaincu seul, et surtout dans le plus grand des silences.
C'est la vie qui est l'atelier du monde, là où s'enseignent les gestes de la rencontre et des adieux.