Nous côtoyons des anges tous les jours sans le savoir.
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Le ciel est un océan suspendu. De temps à autre, il fond sur nous, lavant les collines et les maisons à l'eau de mer.
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À lire aussi de Frédéric Beigbeder
Dès que l'amour est partagé, il devient chiant: aimer, c'est beau; être aimé, c'est pénible.
Nos vies n'ont pas d'importance, elles coulent au fond du temps, pourtant nous avons existé et rien ne l'empêchera : bien que liquides, nos joies ne s'évaporent jamais.
Là où il y a collagène, y'a pas de plaisir.
Le «roulis moral» cher à Dostoïevski est la façon la moins douloureuse d'envisager l'existence: on est à l'abri des bonnes surprises.
Dans la même œuvre
Et si Freud s'était trompé? Et si l'important n'était pas le père et la mère, mais le frère?
Les nostalgiques de l'enfance sont des gens qui regrettent une époque où l'on s'occupait d'eux.
Je voudrais que tu me consoles. Tu viens chez moi? N'oublies pas d'amener tes deux bras, j'ai l'intention de dormir au milieu. Au fait, je t'aime.
La famille est une succession de corvée, une meute de personnes qui vous ont connu bien trop tôt, avant que vous ne soyez terminé - et les anciens sont toujours les mieux placés pour savoir que vous ne l'êtes toujours pas.
Une vie de famille est une succession de repas dépressifs où chacun répète les mêmes anecdotes humiliantes et automatismes hypocrites, où l'on prend pour un lien ce qui n'est que loterie de la naissance et rites de la vie en communauté.