L'étincelle dans son regard est intacte, mais elle a comme un faux contact dans le sourire.
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Le but du jeu pour moi, c'est de rester vivant malgré la mort.
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Quand ce sera mon tour de mourir, je voudrais m'évaporer. Je ne veux pas que quelqu'un que j'aime ait à choisir où m'enterrer et dans quelle boîte.
Les livres sont des accessoires, non-accessoires pour se battre contre la nuit éternelle.
Je l'effleure de toutes mes forces, elle m'est fleur de toutes les siennes.
Je la regarde cacher ses yeux immenses sous ses paupières-ombrelles et je me sens haltérophile de montagnes, Himalaya au bras gauche et Rocheuses au bras droit.
Dans la même œuvre
Je tisse comme une araignée du ciel le fil qui relie les rêves et la réalité et dans ma toile j'embarque l'espoir absolu.
Le ciel est blanc comme l'intérieur d'un nuage, et les étoiles noires comme des trous d'encre.
Rien n'est plus ennuyeux que quelqu'un qui ne parle que de son boulot.
C'est effroyable le bruit d'un coeur qui se casse. Comme un oeuf près à éclore écrasé par un bulldozer en porcelaine.
Le vent veut me caresser la peau, mais les circuits sont coupés. Je ne sens rien, je ne suis rien.