L'étincelle dans son regard est intacte, mais elle a comme un faux contact dans le sourire.
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Je la regarde cacher ses yeux immenses sous ses paupières-ombrelles et je me sens haltérophile de montagnes, Himalaya au bras gauche et Rocheuses au bras droit.
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Elle me donne sans compter, jamais de mesquineries. Je donne aussi, pourtant elle reçoit moins. Peut-être parce que je donne mal.
L'ingrédient magique, c'est l'amour. Car il permet la cristallisation du rêve. Saupoudrez le tout d'une pincée de surprise, et votre vie aura un goût exquis.
Mais le pire, c'est de se réveiller au beau milieu de la journée dans ce cimetière pour vivants. Personne ne lit, tout le monde bâille devant la télé. C'est le temps des heures flasques, des horloges molles à la Dali.
Elle chante comme les oiseaux, mais avec des mots.
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L'étincelle dans son regard est intacte, mais elle a comme un faux contact dans le sourire.
Certes, je suis une sorte de handicapé du grand amour, et mon coeur de fortune n'est pas censé résister au tremblement de terre émotionnel que je ressens quand je vous vois, mais voilà, il bat pour vous.
Peu importe que tu fasses rire ou pleurer, tant que tu génères une émotion, non?
Elle chante comme les oiseaux, mais avec des mots.
Cette nuit je vais grimper à la lune, m'installer dans le croissant comme dans un hamac et je n'aurai absolument pas besoin de dormir pour rêver.