Il est ouvert, il fume encore - Sur le sol, ce profond dessin.
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La voile passe et repasse - Mais de son étroit espace - Leur âme ne revient pas.
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Le vieillard et son petit-fils ne s'aventuraient plus en pleine mer à cause des coups de vent fréquents de cette saison.
Il est un nom caché dans l'ombre de mon âme, - Que j'y lis nuit et jour et qu'aucun oeil n'y voit, - Comme un anneau perdu que la main d'une femme - Dans l'abîme des mers laissa glisser du doigt.
Il est une science, perdue aujourd'hui dans votre Europe, science qui est née en Orient, qui n'y a jamais péri, qui y vit encore. Je la possède. Je lis dans les astres.
La vie est un mystère, et non pas un délire.
Dans la même œuvre
C'est la saison où tout tombe - Aux coups redoublés des vents; - Un vent qui vient de la tombe - Moissonne aussi les vivants.
Quoique jeune sur la terre, - Je suis déjà solitaire - Parmi ceux de ma saison.