La rivière, la vie comme image du baluchon tenu à bout de bras au-dessus de l'eau, avant d'être submergé.
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La question n'est pas de savoir si Dieu existe ou non. L'homme doit vivre comme s'Il existait.
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Je l'avais déjà entendu dire, et je pouvais désormais en témoigner : en vérité, les murs étroits des prisons ne peuvent pas tracer de limite aux ailes de notre imagination.
Et je suis resté dépouillé, les mains vides. Je me suis retrouvé face à mon cauchemar immatériel et informe : le temps. Il tendait vers moi sa bouche bêtement béante, et je n'avais rien à lui fourrer dans le gosier.
Un excès de réflexion rend malheureux ou mystique.
Le mutisme est la vérité. Mais une vérité muette, et seuls ceux qui parlent auront raison.
Dans la même œuvre
Le suicide qui me convient le mieux est manifestement la vie.
Le mutisme est la vérité. Mais une vérité muette, et seuls ceux qui parlent auront raison.
Ecrire la Vérité ou ma vérité? Ma vérité. Et si ce n'est pas la Vérité? Alors écrire l'erreur, mais la mienne.
La vérité est chose fragile. Mais si mille jeunes gorges d'acier lubrifiées à la graisse de canon la claironnent à chaque coin de rue, même la vérité la plus indiscutable devient mensonge, violence, terreur et, tôt ou tard, prétexte à massacre.
Son esprit flamboie, mais ne réchauffe point. Voilà pourquoi ils se tournent vers des esprits qu'ils peuvent mettre dans les fourneaux sur lesquels ils préparent leurs repas quotidiens.