A onze ans, j'ai cassé mon cochon et je suis allé voir les putes.
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La décadence de l'amour! Les termites! Ces insectes qui bouffent les poutres et les charpentes. On ne les voit pas, on ne les entend pas, ils grignotent jusqu'à ce qu'un jour la maison s'écroule.
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À lire aussi de Eric-Emmanuel Schmitt
Comment mieux convaincre qu'on a raison sinon en montrant qu'on est en train de mourir pour sa vérité?
J'ai l'impression Mamie Rose qu'on a inventé un autre hôpital que celui qui existe vraiment. On fait comme si on venait à l'hôpital pour guérir. Alors qu'on y vient aussi pour mourir...
Douter et croire sont la même chose. Pilate. Seule l'indifférence est athée.
Et je crois qu'on fait la même erreur pour la vie. Nous oublions que la vie est fragile, friable, éphémère. Nous faisons tous semblant d'être immortels.
Dans la même œuvre
Qu'est-ce que c'est, aimer un homme d'amour? C'est l'aimer malgré soi, malgré lui, envers et contre tout. C'est l'aimer d'une façon qui ne dépend plus de personne.
Ce n'est pas raisonnable d'aimer toujours, d'aimer longtemps, c'est de la folie pure. La raison, c'est d'aimer juste le temps où c'est agréable.
Les hommes fantasment la liberté plus qu'ils ne l'utilisent, ils la gardent précieusement sur une étagère au lieu de l'employer. Là, elle sèche, se racornit et meurt bien avant eux. Car la liberté n'existe que si l'on s'en sert.
C'est étrange une amnésie. Comme une réponse à une question qu'on ignore.
Le pessimisme demeure le privilège de l'homme qui réfléchit.