J'ai l'impression Mamie Rose qu'on a inventé un autre hôpital que celui qui existe vraiment. On fait comme si on venait à l'hôpital pour guérir. Alors qu'on y vient aussi pour mourir...
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Les hommes fantasment la liberté plus qu'ils ne l'utilisent, ils la gardent précieusement sur une étagère au lieu de l'employer. Là, elle sèche, se racornit et meurt bien avant eux. Car la liberté n'existe que si l'on s'en sert.
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À lire aussi de Eric-Emmanuel Schmitt
La maladie, c'est comme la mort. C'est un fait. Ce n'est pas une punition.
Le mariage n'a rien de romantique, malheureux ! Ce qui est romantique, c'est l'emportement, le délire, l'emphase, le sacrifice, le martyre, le meurtre, le suicide.
Aimer l'autre, (c'est) l'accepter jusque dans sa bêtise.
Chacun de nous a trois existences. Une existence de chose: nous sommes un corps. Une existence d'esprit: nous sommes une conscience. Et une existence de discours: nous sommes ce dont les autres parlent.
Dans la même œuvre
Qu'est-ce que c'est, aimer un homme d'amour? C'est l'aimer malgré soi, malgré lui, envers et contre tout. C'est l'aimer d'une façon qui ne dépend plus de personne.
Ce n'est pas raisonnable d'aimer toujours, d'aimer longtemps, c'est de la folie pure. La raison, c'est d'aimer juste le temps où c'est agréable.
La décadence de l'amour! Les termites! Ces insectes qui bouffent les poutres et les charpentes. On ne les voit pas, on ne les entend pas, ils grignotent jusqu'à ce qu'un jour la maison s'écroule.
C'est étrange une amnésie. Comme une réponse à une question qu'on ignore.
Le pessimisme demeure le privilège de l'homme qui réfléchit.