La moitié des notions que nous nous formons sur les gens sont en sommes grotesques. Elles servent nos propres buts.
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La beauté du monde, qui est si fragile, a deux arêtes, l'une de rire, l'autre d'angoisse, coupant le coeur en deux.
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À lire aussi de Virginia Woolf
Une passion si complètement centrée sur soi refuse le reste du monde, comme une eau limpide et calme filtre toutes les matières.
Jamais les voix ne sont aussi belles qu'en hiver, à la tombée du jour, quand les lignes du corps s'estompent et qu'elles semblent s'élever du néant avec une intonation intime si rare en plein jour.
Aimer vous condamne à la solitude.
Quand les gens sont heureux, avait-t-elle dit à Elisabeth, ils ont une réserve dans laquelle puiser, alors qu'elle, elle était comme une roue dégonflée qui cahote sur les gravillons.
Dans la même œuvre
Quand nous lisons ces petites histoires à propos de rien, nous sentons notre horizon s'élargir, notre âme atteindre une étonnante impression de liberté.
Si je ne suis pas moi-même, je ne suis personne.
La seule vie qui soit passionnante est la vie imaginaire.
C'est écrire qui est le véritable plaisir ; être lu n'est qu'un plaisir superficiel.
Je ne serai pas célèbre ou grande. Je continuerai à être aventureuse, à changer, à suivre mon esprit et mes yeux, refusant d'être étiquetée, et stéréotypée. L'affaire est de se libérer soi-même : trouver ses vraies dimensions, ne pas se laisser gêner.