A l'heure du thermonucléaire, le coït néanderthalien est dépassé et nocif, car, joint à l'inhalation d'une atmosphère polluée, il est cancérigène.
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L'écrivain est seul et pourtant nombreux comme les habitants d'une mégalopole. Il finit par se dissoudre dans la foule des gens qu'il a inventés.
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Et qu'est la vie, sinon la viande par-dessus l'os qui nous distingue des défunts ?
Pas de simagrées, l'amour n'est pas la vie, une rupture n'est pas l'agonie. C'est tout au plus un tendre rhume, une fluxion, la foulure d'un sentiment dont se passent fort bien ces ethnies à qui chasse et cueillette ne laissent pas un instant de répit.
L'avenir n'était qu'une catastrophe en perspective.
Nos enfants sont perturbés, ils ont dans la tête plus de marques et de logos que de théorèmes et de conjugaisons.
Dans la même œuvre
L'amour est simple comme l'amour, il ne pense ni ne réfléchit, et si on raisonne avant d'aimer, vous savez bien qu'on aimera jamais.
Nos enfants sont perturbés, ils ont dans la tête plus de marques et de logos que de théorèmes et de conjugaisons.
Ma femme est une harpie. Je suis un monstre. Nous nous aimons. Notre couple est une des innombrables cellules qui constituent la société.
L'écrivain, cendrier rempli des mégots de la vanité, et qui se prend pour Dieu. Parce qu'il partage avec lui le privilège de ne pas exister.