Pas de simagrées, l'amour n'est pas la vie, une rupture n'est pas l'agonie. C'est tout au plus un tendre rhume, une fluxion, la foulure d'un sentiment dont se passent fort bien ces ethnies à qui chasse et cueillette ne laissent pas un instant de répit.
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L'écrivain, cendrier rempli des mégots de la vanité, et qui se prend pour Dieu. Parce qu'il partage avec lui le privilège de ne pas exister.
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À lire aussi de Régis Jauffret
Ma femme est une harpie. Je suis un monstre. Nous nous aimons. Notre couple est une des innombrables cellules qui constituent la société.
Les pleurs abondants des hommes sont beaucoup plus troublants que leur pauvre semence.
On ne perd rien à vivre passionnée, à attendre un homme qui vous attend aussi, à échanger avec lui des promesses, des rêves, belle monnaie frappée au coin de ce sentiment décrié par les chevaux de retour des idylles qui ont capoté.
Les années tombent. A partir de quarante ans, on dirait un bombardement.
Dans la même œuvre
L'amour est simple comme l'amour, il ne pense ni ne réfléchit, et si on raisonne avant d'aimer, vous savez bien qu'on aimera jamais.
Nos enfants sont perturbés, ils ont dans la tête plus de marques et de logos que de théorèmes et de conjugaisons.
Ma femme est une harpie. Je suis un monstre. Nous nous aimons. Notre couple est une des innombrables cellules qui constituent la société.
L'écrivain est seul et pourtant nombreux comme les habitants d'une mégalopole. Il finit par se dissoudre dans la foule des gens qu'il a inventés.