Ne sachant faire rien ni des jours ni des nuits, - Noyés dans le néant des suprêmes ennuis, - Vous mourrez bêtement en emplissant vos poches.
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L'angoisse d'être au monde autant que l'épouvante - De la mort, voue au feu stupide de l'Enfer - L'holocauste fumant sur son autel de fer!
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Vous dormirez, couché sur des pierres fort dures, - Au fond de l'in-pace, dans vos propres ordures, - Macérant votre chair et domptant votre esprit.
Le vent bombe la voile emplie, - L'écume argente au loin la mer.
Le sable rouge est comme une mer sans limite, - Et qui flambe, muette, affaissée en son lit.
Midi, roi des étés, épandu sur la plaine, - Tombe en nappes d'argent des hauteurs du ciel bleu. - Tout se tait. L'air flamboie et brûle sans haleine. - La terre est assoupie en sa robe de feu.