Sur les rayons des bibliothèques je vis un monde surgir de l'horizon.
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L'amour naquit sur la terre avant la parole ; son cours, ses atteintes et ses manifestations, son éternellement les mêmes.
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À lire aussi de Jack London
Il n'est rien qu'on ne résolve. Tout est dans le mouvement. Ce qui ne bouge pas meurt, et nous ne sommes pas morts.
Il était au désespoir. Là-haut personne ne tenait à Martin Eden pour lui-même, en bas il ne pouvait plus supporter ceux qui l'avaient accepté autrefois.
Il devait dominer ou être dominé, toute manifestation de pitié était signe de faiblesse.
L'homme qui devient vieux semble puni par son malheur involontaire, tout comme celui qui tombe malade ou est victime d'un accident.
Dans la même œuvre
L'amour ne peut pas faiblir. S'il trébuche en chemin et s'effondre comme une chiffe, c'est que ce n'était pas de l'amour.
Tout, dans ce bas monde, peut aller à vau-l'eau, sauf l'amour... L'amour, à moins d'être débile et chancelant, doit triompher.
Il collectionna de la même façon des phrases parlées, des phrases mordantes comme de l'acide, ou brûlantes comme une flamme, d'autres suaves, lumineuses et fraîches comme des sources d'eaux vives dans le désert aride du langage conventionnel.
Toutes les grandes intelligences, les plus grands penseurs par exemple, se fient aux spécialistes.
Il y a trop de spécialités, pour qu'un seul homme puisse, en une seule existence, en posséder à fond une seule miette.