Les rues misérables paraissent normales lorsqu'on les regarde de la chaussée. A l'intérieur des murs, il n'y a que crasse, misère et tragédie.
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Sur les rayons des bibliothèques je vis un monde surgir de l'horizon.
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J'ai parlé avec des capitaines d'industrie dans des hôtels, des clubs, des maisons particulières, des compartiments de chemin de fer, sur des ponts de paquebot, et j'ai été ébahi du peu de chemin qu'ils avaient parcouru dans le royaume de l'esprit.
L'homme qui devient vieux semble puni par son malheur involontaire, tout comme celui qui tombe malade ou est victime d'un accident.
La mort est douce ! Il n'y a que la vie et toutes les choses inhérentes à la vie qui blessent. N'empêche que nous l'aimons et haïssons la mort. N'est-ce pas étrange ?
Il n'est rien qu'on ne résolve. Tout est dans le mouvement. Ce qui ne bouge pas meurt, et nous ne sommes pas morts.
Dans la même œuvre
L'amour ne peut pas faiblir. S'il trébuche en chemin et s'effondre comme une chiffe, c'est que ce n'était pas de l'amour.
Tout, dans ce bas monde, peut aller à vau-l'eau, sauf l'amour... L'amour, à moins d'être débile et chancelant, doit triompher.
Il collectionna de la même façon des phrases parlées, des phrases mordantes comme de l'acide, ou brûlantes comme une flamme, d'autres suaves, lumineuses et fraîches comme des sources d'eaux vives dans le désert aride du langage conventionnel.
Toutes les grandes intelligences, les plus grands penseurs par exemple, se fient aux spécialistes.
Il y a trop de spécialités, pour qu'un seul homme puisse, en une seule existence, en posséder à fond une seule miette.