La poussière et l'oubli, c'est le destin des hommes, pas celui des écrits.
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L'amour est une île, quand on part on ne revient pas.
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À lire aussi de Claudie Gallay
Il suffit de prononcer le nom, vous n'entendez pas? D'ans l'Océan, on sent la violence, le sel! On voit les phares. ... Toute l'importance des phares les jours de tempête.
Les destin fait cela parfois. Il emporte. C'est comme cela. Sans issue. Des départs comme des massacres. Ceux qui restent pleurent. Ils s'en veulent.
L'envie, c'est rien que du poison, une pelle pour creuser ta tombe et te mettre la terre par-dessus.
Les vieillards hopi sont semblables à ces arbres décharnés qui poussent sur les bords asséchés des rivières. Plus vivants. Pas encore morts.
Dans la même œuvre
Il y a des jours, on est si heureux, on devrait en faire des jours fériés.
Avant est un pays magique.
Les destin fait cela parfois. Il emporte. C'est comme cela. Sans issue. Des départs comme des massacres. Ceux qui restent pleurent. Ils s'en veulent.
Depuis des mois, ils apprennent à être des funambules. Rester maître de soi et pourtant lâcher prise, c'est sur ce fil-là qu'ils vont devoir marcher.
Il n'y a que cela, la vie, la mort, l'inévitable ! Et l'utopie, c'est ce qu'il reste à inventer pour tenter de s'en sortir.