L'écrivain, cendrier rempli des mégots de la vanité, et qui se prend pour Dieu. Parce qu'il partage avec lui le privilège de ne pas exister.
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L'amour est une bonne douleur que les hommes supplient les femmes de leur infliger depuis la nuit des temps.
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Ma femme est une harpie. Je suis un monstre. Nous nous aimons. Notre couple est une des innombrables cellules qui constituent la société.
L'amour est simple comme l'amour, il ne pense ni ne réfléchit, et si on raisonne avant d'aimer, vous savez bien qu'on aimera jamais.
A l'heure du thermonucléaire, le coït néanderthalien est dépassé et nocif, car, joint à l'inhalation d'une atmosphère polluée, il est cancérigène.
Nos enfants sont perturbés, ils ont dans la tête plus de marques et de logos que de théorèmes et de conjugaisons.
Dans la même œuvre
L'amour est comme l'argent, on peut être heureux dans la ruine mais l'opulence ne nuit pas au bonheur.
On ne perd rien à vivre passionnée, à attendre un homme qui vous attend aussi, à échanger avec lui des promesses, des rêves, belle monnaie frappée au coin de ce sentiment décrié par les chevaux de retour des idylles qui ont capoté.
Les pleurs abondants des hommes sont beaucoup plus troublants que leur pauvre semence.
Avoir pour dessein de s'accaparer un seul éclat de la gloire des grands est plus condamnable encore que chez un joaillier gratter en catimini les pierres d'une rivière de diamants pour en dérober des fragments de carat.
Et qu'est la vie, sinon la viande par-dessus l'os qui nous distingue des défunts ?