L'amour aussi s'en vient comme un voleur. Et, comme un voleur il s'échappe avec mes dépouilles.
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L'amour est comme ces hôtels meublés dont tout le luxe est au vestibule.
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À lire aussi de Paul-Jean Toulet
Tout homme (digne de ce nom) a dans la coeur un poète qui sommeille.
La guirlande n'est plus, ni le brun violier, - Qu'un arôme qui meurt au fond de ton armoire - A glace. Que ne puis-je aussi bien oublier - Un acide parfum qui perce ma mémoire.
Tout le monde a eu de ces amis malplaisants à vivre, mais dont on est sûr, que l'on met «à gauche» pour ainsi parler, contre le malheur. Tels ces objets de nécessaire dont on n'use que pris au dépourvu. - Et tout de suite, ils vous cassent dans la main.
On parle d'amour, de l'amour de Dieu, de l'amitié. Et l'art aussi est un autre prestige ; pour ne rien dire de la Nature, à qui l'on doit des sites bien connus. Mais tout cela ce n'est que nous, hors de nous-même.
Dans la même œuvre
Apprends à te connaître: tu t'aimeras moins, et à connaître les autres: tu ne les aimeras plus.
Il y a des gens qui ont la susceptibilité de l'huître, on ne peut y toucher sans qu'ils se contractent.
La jalousie est une preuve de coeur, comme la goutte de jambes.
- Mais... mon cher ami! - - Là, là. Pas de gros mots.
Qui les veut faire durer, il faut couvrir son feu de cendres, et son amour de mystère.