La mort est la fin d'une prison obscure, pour les nobles âmes; c'est un malaise pour les autres qui ont placé dans la fange toute leur sollicitude.
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Je vois bien maintenant qu'une ardente passion vient surprendre la langue à l'homme, dérober ses esprits. Celui qui peut dire de quel feu il brûle, ne brûle que d'un petit feu.
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Où sont donc aujourd'hui les honneurs, les richesses? - Où sont donc les joyaux, les sceptres, les couronnes, - Les mitres et la pourpre aux teintes éclatantes?
Si ce n'est pas l'amour, qu'est-ce donc que je sens? Mais si c'est l'amour, pour Dieu, qu'est-ce que l'amour peut être? S'il est bon, pourquoi son effet est-il âpre et mortel? S'il est mauvais, pourquoi tous ces tourments ont-ils l'air si doux?
Quand je quittai la geôle où l'amour me retint tant d'années pour me gouverner à son caprice, ce serait un discours bien long que de conter à quel point me déplut ma liberté nouvelle.
La vie, hélas, s'enfuit et ne s'arrête guère, - Et la mort va bientôt devant nous à grands pas. - Tout ce qui est, qui fut, et tout ce qui sera - Font à coeur troublé une éternelle guerre.