Un rêve c'est quand ça reste dans la tête. Un cauchemar c'est quand ça rentre dans la maison.
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Je tentais partout de masquer un sentiment d’absence. Une décennie à faire semblant, semblant de travailler, d’avoir une vie sociale, de vivre.
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Pourtant qui a goûté au poison ambigu et douceâtre de la nostalgie sait qu’elle ne nous lâche pas, déplaçant seulement la vague malaise, la jubilation secrète qui l’accompagnent, vers un autre objet, une autre vie, une autre ville.
Londres est une ville d'aquarelle. La pluie délave les couleurs comme l'eau celles du pinceau.
Le casino est un mouroir où des vieillardes échangent leur retraite contre des jetons d'écoliers.
L'averse cinglait le fleuve, pénétrait sa peau, modifiait sa couleur sa température, ses courants. L'odeur jaune s'était dissoute dans l'air gris. En surface du fleuve la pluie oblique produisait un halo phosphorescent. Autour d'eux les arbres flous avaient pris la teinte bleutée de végétaux aquatiques dont le vent, en leur imprimant des torsions révelait les tourments.
Dans la même œuvre
Le casino est un mouroir où des vieillardes échangent leur retraite contre des jetons d'écoliers. A travers les fentes des machines, elles balancent des années de travail triste, comme on jette aux ordures des cartons de souvenirs encombrants.
Le casino est un mouroir où des vieillardes échangent leur retraite contre des jetons d'écoliers.
Un rêve c'est quand ça reste dans la tête. Un cauchemar c'est quand ça rentre dans la maison.
Londres est une ville d'aquarelle. La pluie délave les couleurs comme l'eau celles du pinceau.