Le Temps, qui ne peut souffrir ce qui dure, a contre les livres une dent particulièrement féroce. Il craint par-dessus tout ces porteurs de germes, germes d'éternité où les idées demeurent vivantes et toujours prêtes à jaillir.
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Je savais bien qu'elle rêvait seulement un peu sur mon dos et qu'il ne fallait surtout pas la décourager, car on ne peut rien faire de mieux comme bénévolat que d'aider à rêver.
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Je sais qu'il y a beaucoup de gens qui font du bien dans le monde, mais ils font pas ça tout le temps et il faut tomber au bon moment. Il y a pas de miracle.
Chez une personne, les morceaux les plus importants sont le coeur et la tête et c'est pour eux qu'il faut payer le plus cher.
La vraie maison de l'amour est toujours une cachette. La fidélité n'était d'ailleurs pas pour moi un contrat d'exclusivité : elle était une notion de dévouement et de communion dans le même sens des valeurs.
Ca m'est complètement égal qu'on interdise Rembrandt aux aveugles, Dostoïevski aux illettrés et Bach aux sourds...
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Alors je voudrais savoir : qu'est-ce qu'elle a, la vie ? Qu'est-ce qu'elle a, qui lui permet de vous faire tout avaler et d'en redemander ?