On ne peut devenir que ce qu'on est.
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J'ai des défauts ; mais, si j'étais homme, je les aimerais.
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Les sentiments vrais ont leur magnétisme.
Monsieur, la poire était trop belle, il s'y trouve un ver.
Sa main de fer, son visage de bronze, son activité sombre et brusque à la fois, nous comprimaient tous, femme, enfants, commis et domestiques, sous son despotisme sauvage.
Rien ne grise comme le vin du malheur.
Dans la même œuvre
Enfin, j'aime plus que je ne suis aimée; j'ai peur de toute chose, j'ai les frayeurs les plus ridicules, j'ai peur d'être quittée, je tremble d'être vieille et laide quand Gaston sera toujours jeune et beau, je tremble de ne pas lui plaire assez !
Louis m'a dit hier que tu viendrais le chercher et faire tes troisièmes couches à Paris, affreuse mère Gigogne que tu es!
Les hommes, ma chère, m'ont paru généralement très laids. Ceux qui sont beaux nous ressemblent en mal.
Ce triomphe enivre l'orgueil, la vanité, l'amour-propre, enfin tous les sentiments du moi. Cette perpétuelle divinisation grise si violemment, que je ne m'étonne plus de voir les femmes devenir égoïstes, oublieuses et légères au milieu de cette fête.
Je n'ai pas trouvé, ma chère âme, un seul petit moment pour t'écrire.