Ma mère s'autoproclamait avec fierté «la pire cuisinière du monde». Elle avait raison. Mais elle savait très bien réserver une table au restaurant...
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Il y a des choses qu'on range, qu'on colle au fond d'un placard, qu'on pense ne plus revoir - mais qu'on ne se résout pas à mettre à la poubelle. Un peu comme les rêves, quoi.
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Il n'y a que l'écriture qui puisse percer le mystère de l'écriture. Tous les discours sont impuissants à percer ce mystère. Il est toujours difficile, effrayant, de commencer à écrire.
Ce qui m'intéresse, c'est de plonger des gens ordinaires dans des situations extraordinaires.
Les souvenirs, ça fait mal. Surtout les bons.
Demandez à papa et maman ce qu'ils ont fait hier, ils ne sauront pas répondre. Interrogez-les sur la jeunesse de leur fils, et c'est comme s'ils s'étaient repassés le film en boucle toute la nuit.
Dans la même œuvre
Les souvenirs, ça fait mal. Surtout les bons.
Les gens se demandent si j'ai des regrets. La réponse est : un seul. Je regrette chaque minute où j'ai été occupé à autre chose qu'à rendre Elizabeth heureuse.
J'ai répondu d'un hochement de tête : ça devait être pour le moins la litote du millénaire.
Debi Gliori : Je t'aimerai toujours, quoi qu'il arrive.
Elle me regarda - chose difficile quand on a des poils devant les yeux.