Je ne sais pourquoi - Mon coeur est si triste ; - Un conte des vieux âges - Toujours me revient à l'esprit. - - La brise fraîchit, le soir tombe - Et le Rhin coule silencieux. - La cime du mont flamboie - Aux feux du soleil couchant.
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Il s'agit d'enterrer les vieilles et méchantes chansons, les lourds et tristes rêves ; allez me chercher un grand cercueil...
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À lire aussi de Heinrich Heine
Où on brûle des livres, on finit par brûler aussi des hommes.
Celui qui aime pour la première fois, fût-il malheureux, est un dieu; mais celui qui aime pour la deuxième fois d'un amour malheureux encore, celui-là est un imbécile.
N'entendez-vous pas la clochette? A genoux! On porte les sacrements à un Dieu qui se meurt.
Paris est à proprement dire toute la France. Celle-ci n'est que la grande banlieue de Paris. Sauf ses belles campagnes, et les aimables qualités de ses habitants, en général, toute la France est déserte, déserte au moins sous le rapport intellectuel.