Je ne songeais pas à Rose; - Rose au bois vint avec moi; - Nous parlions de quelque chose, - Mais je ne sais plus de quoi.
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Hier vous n'étiez qu'une foule : - \r\nVous êtes un peuple aujourd'hui !
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Flattez ; vous entrerez.
Ecrivains qui avez souci de votre dignité, n'écrivez jamais rien sans vous demander: quelle figure ceci fera-t-il quand tous les hommes qui vivent maintenant seront morts?
Les vrais grands écrivains sont ceux dont la pensée occupe tous les recoins de leur style.
L'esprit, comme la nature, a horreur du vide. Dans le vide, la nature met l'amour ; l'esprit, souvent, y met la haine. La haine occupe.
Dans la même œuvre
Gloire à notre France éternelle! - Gloire à ceux qui sont morts pour elle! - Aux martyrs! aux vaillants! aux forts!
Mil huit cent onze! - O temps où des peuples sans nombre - Attendaient prosternés sous un nuage sombre - Que le ciel eût dit oui!.
Non, l'avenir n'est à personne! - Sire! L'avenir est à Dieu! - A chaque fois que l'heure sonne, - Tout ici-bas nous dit adieu
Oh! Demain c'est la grande chose! - De quoi demain sera-t-il fait?
Seigneur, votre droite est terrible!