Il me semble, bercé par ce choc monotone, - Qu'on cloue en grande hâte un cercueil quelque part...
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Goya, cauchemar plein de choses inconnues...
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À lire aussi de Charles Baudelaire
L'extase universelle des choses ne s'exprime par aucun bruit; les eaux elles-mêmes sont comme endormies.
Le vieux Paris n'est plus (la forme d'une ville change plus vite, hélas! que le coeur d'un mortel).
En matière d'art, j'avoue que je ne hais pas l'outrance; la modération ne m'a jamais semblé le signe d'une nature artistique vigoureuse.
Mais le vert paradis des amours enfantines, - L'innocent paradis, plein de plaisirs furtifs. - Est-il déjà plus loin que l'Inde et que la Chine?
Dans la même œuvre
Car c'est enfin, Seigneur, le meilleur témoignage - Que nous puissions donner de notre dignité, - Que cet ardent sanglot qui roule d'âge en âge - Et vient mourir au bord de votre éternité!
Delacroix, lac de sang hanté des mauvais anges...
Léonard de Vinci, miroir profond et sombre ...
Michel-Ange, lieu vague où l'on voit des Hercules ...
Rembrandt, triste hôpital tout rempli de murmures...