Je suis morte, j'ai subi mon destin. C'est le regret, le chagrin de ton absence, mon noble Ulysse, et le souvenir de ta douceur qui m'ont ôté la vie.
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Douce est la terre quand elle paraît aux yeux des naufragés !
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Nous vivons à l'écart et les derniers des peuples, en cette mer des houles, si loin que nul mortel n'a commerce avec nous...
Attendez donc je j'aie fini ce voile.
Laissons dormir notre souffrance au plus profond de nous. - A quoi bon pousser des sanglots qui vous glacent le coeur ? - Tel est le sort que les dieux filent aux pauvres mortels: - Vivre dans le chagrin, alors qu'eux restent sans soucis.
Pauvre fou, ta fougue te perdra.