Insectes morts au pied du lampadaire: l'extinction des espèces par l'éclairage des espaces.
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Dieu s'est servi de la panthère comme buvard pour essuyer l'encre de sa plume.
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Mariage: se mettre à deux pour éteindre l'incendie de l'amour.
Tondre la pelouse, c'est ne pas même donner sa chance à l'herbe.
Réussir à marcher souplement sur la corde raide de l'existence.
Cascade: débit de boisson qui ne sert que de l'eau.
Dans la même œuvre
Il m'avait raconté sa vie de photographe animalier et détaillé les techniques de l'affût. C'était un art fragile et raffiné consistant à se camoufler dans la nature pour attendre une bête dont rien ne garantissait la venue. On avait de fortes chances de rentrer bredouille. Cette acceptation de l'incertitude me paraissait très noble - par la même antimoderne.
Les artistes le savent : le sauvage vous regarde sans que vous le perceviez. Il disparaît quand le regard de l’homme l’a saisi.
La Terre avait été un musée sublime. Par malheur, l'homme n'était pas conservateur.
L'affût était une prière. En regardant l'animal, on faisait comme les mystiques: on saluait le souvenir primal. L'art aussi servait à cela: recoller les débris de l'absolu.
Appelons sens du beau la conviction jouissive de se sentir en vie.