On ne se souvient pas des jours, on se souvient des instants.
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Derrière les cultures et les routes, derrière les maisons humaines, sous mes pieds, le vieux coeur indifférent de la terre couvait dans l'obscurité, vivait en ses ravins, ses racines, ses choses secrètes, les peurs de l'enfance.
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Qu'est d'autre l'amour en soi que la libido d'un gros singe ?
Au fond, le secret de la vie, c'est de faire comme si nous avions ce qui nous manque le plus douloureusement.
Nous sommes au monde par hasard, dis-je. Père, mère, enfants, tout vient par hasard. Inutile de pleurer. On naît et on meurt seuls...
Celui qui ne sait pas vivre avec charité et embrasser la douleur des autres est puni en ceci qu'il sent avec une violence intolérable sa propre douleur.
Dans la même œuvre
Etrange chose, pensais-je, avec les mioches c'est comme avec les adultes : ils en ont assez quand on s'occupe trop d'eux. L'amour est quelque chose qui embête.
Depuis pas mal de temps, je m'étais habitué à ne pas bouger, à laisser le monde devenir fou.
Nous sommes au monde par hasard, dis-je. Père, mère, enfants, tout vient par hasard. Inutile de pleurer. On naît et on meurt seuls...