Baptiste sanglota, frappant le sol de ses deux poings à l'instar d'un gardien de but italien venant d'encaisser un but.
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Dans son arrière-boutique, la fleuriste cultivait des arrière-pensées.
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Il n'avait pu toucher une fois la balle sans «l'échapper», la reprendre en cafouillant dans ses mains autrefois si sûres.
Faire l'amour à la fille qu'on aime, j'avais oublié, mon Dieu, que c'était le seul signe que Dieu, parfois, adresse aux hommes du plus haut de ses cieux.
Elle avait ce curieux visage au-delà de la beauté, ce visage que la mémoire brouille et bat comme des cartes, ce visage aperçu au travers d'une vitre embuée. Le temps est un vandale, qui l'estompera. La mort est bien la mort, qui l'anéantira.
Il avait établi son propre diagnostic: rhumatismes ... Il avala toute une pharmacie d'anti-inflammatoires.
Dans la même œuvre
Le melon sous sa cloche, la mouche sous son verre, Mme Peyralout sous sa caisse vitrée, Mme Peyralout posa Le Petit écho de la mode sur ses genoux et brama: Antoine!
Un obus ou apparenté avait traversé la caisse de part en part.
La place de l'Eglise fut en un clin d'oeil la copie extravagante du Salon du Cycle. Débris à pneus pleins, vélos de course, biclous à la papa.
Pourtant, au croisement de la route de l'Opéra, quelques gosses jouaient à la balle. Ils reconnurent Antoine et lui lancèrent la boule avec déférence.
Un porteur d'hebdomadaires singeait à la fois le caquètement de la poule pondeuse et le cocorico du coq victorieux.