Aux plus savants auteurs comme aux plus grands guerriers, Apollon ne promet qu'un nom et des lauriers.
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Dans le réduit obscur d'une alcôve enfoncée - S'élève un lit de plume à grands frais amassée.
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À lire aussi de Nicolas Boileau-Despréaux
Dès que j'y veux rêver, ma veine est aux abois.
Un Sot trouve toujours un plus Sot qui l'admire.
La rime est une esclave et ne doit qu'obéir.
Et jamais, quoi qu'il fasse, un mortel ici-bas - Ne peut aux yeux du monde être ce qu'il n'est pas.
Dans la même œuvre
Elle dit: et du vent de sa bouche profane, - Lui souffle avec ces mots l'ardeur de la chicane.