Œuvre
Satires (1660-1711), VII
Finissons; mais demain, muse, a recommencer.
Dès que j'y veux rêver, ma veine est aux abois.
Tout lui plaît et déplaît, tout le choque et l'oblige. Sans raison il est gai, sans raison il s'afflige.
Mais un fat me déplaît et me blesse les yeux; - Je le poursuis partout, comme un chien suit sa proie, - Et ne le sens jamais qu'aussitôt je n'aboie.
Un discours trop sincère aisément nous outrage - Chacun dans ce miroir pense voir son visage.